EN
EL NOMBRE
eco
del Padre nuestro
estro
que estás en los ecos del Cielo
sintonizado
sea el eco de tu nombre
hombre
ven a nosotros
Otro
a
hacer el eco de tu reino
aquí
en
el eco de
la Tierra
del eco
como
en el cielo del eco del Cielo
el
eco del pan nuestro
estro
del eco de cada día
danos
hoy y perdona
dona
el eco de nuestras deudas
o
la falta
alta
de eco a nuestras
faltas
así como
nosotros perdonamos
donamos
al eco de nuestros estros
deudores
y no nos dejes
ejes
caer en el eco de la tentación
mas
líbranos líbranos
líbranos
líbranos del mal
del eco
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REMITENTE
lápiz
en mano dibujó unos signos
sobre
la muda arena del desiert
pincel
en diestra
paleta
en su siniestra
pintó
la luz que se buscara el cuerpo
iluminando
un fondo de poema
cincel
en puño
modeló el poema
cantaba
laúd en mano
cada verso
danzó
el poema el
himno la plegaria
representó
en escena cada estrofa
se
aplaudió solo
criticóse
solo
miró
las palmas de sus manos muertas
no
tenía con quien hacer historia
para
llegar a humano
le
faltaba estrechar fraternalmente
la
mano de otro par en barro y sueño
lo
demás era el tiempo y el espacio
del arte y del olvido
no
hay destino
si
no hay destinatarios
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EL
PAISAJE ES
LA GENTE
quisiera
salir esta tarde
de
sol o de lluvia
hacia
el oeste de mi vieja calle
a
escalar la más
alta montaña
en
la magia cambiante de sus colores;
entre
nubes y llamas
aguiluchos
y cóndores iría
pero
al oeste de mi simple pueblo
que
es liso y llano
no
hay ninguna montaña o montañita
quisiera
jugar con la nieve
independiente
en el parque junto al lago
o
esquiar entre verdes pinares
pero
en mi pueblo hace años que no nieva
y
nunca he visto en trineo a los niños
entre
lobos y perros
o
amasando muñecos con copos
radiantes
salir
por mi calle hacia el este quisiera
hasta
dar con la orilla marina
y
trepar a los altos barcos anclados
al
viejo puerto de ultramar de Juan Ortiz
pero
mi pueblo nunca ha dado al mar
el
paisaje más lindo -dijo
mi padre-
es
la cara de los
viejos amigos
y
casi todos mis viejos amigos
siguen
viviendo aquí
sin
ir más lejos
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QUE
SE TE ENFRÍA
el
viejo de la bolsa
se
ahogó
en
el plato de sopa
que nunca más tomaré
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VEINTE
GUITAS DE VERDAD
si metías un bichito de
luz
en
un vaso invertido
debajo
de la cama
una
de aquellas noches de verano
al
otro día se te volvía
chirola
de
veinte
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AMOR
AL TOQUE
amar
es
nunca tener
que pedir
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SUBURBANO
por
los suburbios
del amor
un
corazón
-malviviente-
huye
de la ley
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TRES
AL HILO
hilos
del amor
la
muerte
y
la vida
linda
trenza
si
tuviera con quien
PLUS
amor
es la gracia que empieza
donde
termina la necesidad,
pero:
¿Dónde termina la necesidad
y
dónde comienza la muerte?
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EL
ARTE ES
LA MITAD
(semi-poema)
alcanzamos
apenas
las
p/artes no borradas
casi
huellas del trino
el
mediovuelo medio desplumado
de
algunas aves a medio dibujar
medio desorientadas
surcando la mitad de un cielo
mitades
de días y noches
de todo la mitad
el
resto:
trino
dibujo
alas
color
cielo
días
noches
todo
duerme en el beso que nos f/alta
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CARTAS,
LA FLOR
finas
venas
azules corren
ríos
de tanta tinta
del tintero a la pluma
vuelan,
de la pluma al papel
del
ala de papel
al cielo en amor hado
vuelo
canto
río
de vivo estilo dibujándote
el sueño
vuelo
fuego
para que no se apague
la flor del b
eso
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ESA
traza
dedos
de tiza
esa
flecha
que me ha
traviesa
toca
ojos
de mi
sueño
con labios de agua
sabe
que
del abismo
sube
ese
deseo
a
con
fluir
bajo el puente del b
eso
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IMPERIOSA
chiquititos
los
pechos
de
mi loba romana
y
el corazón
más
grande que un Imperio
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A
OJOS CERRADOS
si
perdiste
un
beso
avisáme
y
lo buscamos
juntos
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DES-
CUBRIMIENTO
nuestro
beso
es
el encuentro
de dos
culturas
RUBEN VEDOVALDI
Publica en revistas nacionales y extranjeras desde 1976. Ha
editado CULTURICIDIO EN ARGENTINIEBLA y PROBLEMAS PARA QUEDAR
MAL CON DIOS Y CON EL DIABLO en Rosario, provincia de Santa
Fe, Argentina, en el año 1991. También el CD CUANDO LA
PALABRA CANTA junto al músico Carlos Medrano, año
1999.
Colabora en sitios de poesía en la red. No es Faja de Honor
de la S.A.D.E. ni morirá en París.
Cito tres pensamientos de poertas sobre nuestro arte y oficio:
